Du gingst mit mir. Der niedre Himmel drohte und Koch geduckt von allen Seiten näher. Am Wege lag ein Felsenhund, ein Späher mit plattem Bauch und vorgeschobener Pfote. Entglänzte Sterne stierten feucht und faul und husteten aus alterssiecher Lunge. Krankleuchtend aus zerfetztem Wolkenmaul hing gelb der Mond, des Himmels geile Zunge… Du gingst mit mir. Fern gurgelte das Meer. Dem Saum der Welt entglitten Feuerzeichen. Wir fühlten feucht die Nachtluft uns umschleichen und stapften vor der Angst des Lebens her, auf unsern letzten Daseinsut bedacht, daß er das gleiche Graun des Spruchs besiegte. – Doch vor uns düsterte ein Baum zur Nacht, der sehr bedenklich seine Wipfel wiegte.
Erich Mühsam